Destinée (Texte : Jean-Claude Mazaire)
	Le tabac tomba du fourneau L'homme rangea sa pipe Une boule de cendres continuait à fumer Une odeur agréable s'en dégageait Les particules étaient serrées les unes contre les autres Il y en avait des milliers L'homme souffla sur la boule Les grains pressés se séparèrent Il n'y eut plus de fumée Plus de chaleur Plus rien Juste une odeur désagréable L'homme vida le cendrier dans la poubelle